le début du printemps, le renouveau. l'année commence. la vie reprend. il fait doux. il fait bleu. il fait beau. la ville est en fleur. c'est une explosion de senteur. mélange de dioxyde de carbone et de toutes ces fleurs qui sortent enfin de terre. couleurs, enfin, qui envahissent la grisaille parisienne.
lunette sur le nez. casquette sur la tête. clope au bec. fumé qui virevolte jusque très haut dans le ciel. trainé blanche qui deviendra, espérons, nuage.
(il sort un calepin, note la manière dont la fumé se mêle au ciel.)
et il est encore et toujours assis sur son perchoir à l'attendre.
et il rêve. toujours lunaire, le basile, toujours la tête en l'air. il se dit qu'elle chance elle a cette enfant d'en haut. ce cadre, cette beauté. quel bonheur se doit être de se lever et de n'avoir rien à se soucier.
et ce doit surement être le cas de tous ces bourgeois à deux balles. il les insulterait bien. mais ce ne serait que par jalousie. alors il s'abstient. il ne dit rien. il se tait et sert les dents. il les toise derrière ses lunettes. et il la cherche, à travers la foule. elle ne devrait pas tarder.
léonie, fait vite, je t'en prie.
ne me laisse pas pourrir ici.